Estou sentido uma parada muito leve, bem singela, na batida da pulsação. É o amor que vem chegando, se revelando, instigando o coração.

Nada no mundo
é tão suave e flexível como a água.
Ainda sim, para dissolver o rígido e inflexível,
nada a supera.
O suave supera o forte;
o gentil supera o rígido.
Todos sabem que isso é verdade,
mas poucos conseguem pôr em prática.

Palavras de minha estimada irmã Julia Rodrigues, uma visionária do belo.

Abrasa a brasa do Brasil



Cansa o meu seio. Um alarde plasmático sussurra seus berros no gueto entrevado das grandes megalópoles. Uma sinfonia retumbante regenera o ventre da mãe gentil. Ó pátria fincada! Enterrada no néctar da brasilidade. Três cardumes enormes regem a mancha social. Os aprendizes, células produtoras da força, e uma dispensa de inutilizáveis. Suculentos são seus produtos. Um bagaço cultural é o seu sistema patriarcal. Hum!!
Enquanto caboclos chupam a manga no beiral do cerrado, retirantes zombeteiros esganiçam as traquéias em vão no semi-árido. Aberto o poção salubre, abrem-se mais outras covas rasas no marasmo. A cachaça do solo, rasgadeira e regojizada, desce estridente no intestino oco. E o humano pau-seco urina ácido e raspa o sebo do seroto.
Mequetrefes mostram todo seu futebol para os magnatas do velho mundo. Putas esforçadas são forçadas e liberar seu íntimo, e estão sempre machucadas com a teimosia de seus organismos em não perceberem o prazer, resguardando assim a lubrificação da mucosa. Seus ventres ardem como ardem também as caneliças futebolísticas. Nossos cérebros são patenteados pelo império.
Logo em berço vem o sambão na sua cadência, regurgitando rabos flácidos e glândulas mamárias de plástico. Afinal, o morro se orgulha de traficar o tóxico para o mundo, e o animal estrangeiro entorpecido pela bunda real logo se esculhamba todo na mão do trombada mor. Assim como o samba verdadeiro é o raiz, o crime impune é o brasileiro.
Assim as camadas vão se acomodando no seu saneamento primata, pois assim como em coração de mãe cabe mais um, em moradia sempre cabe mais uma família de ratos e uma perebinha infecciosa. Adiante! Caminhemos para mais um patrimônio tombado nacional, as árvores que mobíliam a casa e injetam energia na indústria. Quantas raízes haverão de tombar e quantos pistoleiros haverão de matar, pelo bem da extinção da Amazônia! Cu!
Animais subalternos e bestiais ainda enjaulam outros, muito mais belos e valiosos. Arara Azul e Mico-leão Dourado é o escambal! O que vale agora são as verdinhas monetárias, e não as cascas biodiversas da naturalidade.

O Canto da Cidade

A cor dessa cidade sou eu
O canto dessa cidade é meu
A cor dessa cidade sou eu
O canto dessa cidade é meu
O gueto, a rua, a fé
Eu vou andando a pé
Pela cidade bonita
O toque do afoxé
E a força, de onde vem?
Ninguém explica
Ela é bonita
O gueto, a rua, a fé
Eu vou andando a pé
Pela cidade bonita
O toque do afoxé
E a força, de onde vem?
Ninguém explica
Ela é bonita
Uô ô
Verdadeiro amor
Uô ô
Você vai onde eu vou
Uô ôVerdadeiro amor
Uô ôVocê vai onde eu vou
Não diga que não me quer
Não diga que não quer mais
Eu sou o silêncio da noite
O sol da manhã
Mil voltas o mundo tem
Mas tem um ponto final
Eu sou o primeiro que canta
Eu sou o carnaval

Dá pra mim, dadá dadinho

Dá, dodado dadão

Razão real pela batina furada. Cão meia em botina acrílica. Aff! Hunf! Bluuum!!!? Gatilha furúnculo...!.... Rasgão, rasshgs! (Assobio de coito – moeda tronca).
Cai, cai balalão!: bufa bem bolada. Embolora grill autópsia. Pereba, curuba, pré-limbo, ehh Zé Gosmão. Brrlrum. Gira concreto lambe bala.

Provérbio Vivo

Numa vila distante do mundo vivia um ancião em seus últimos dias de vida. Diante de seus olhos familiares e amigos encontraram a morte, vítimas da covardia e da violência injusta. Restou na família somente o velho patriarca e seu neto, ainda muito criança. Desgostoso de si e de tudo, o homem tinha perdido a esperança de ver sua linhagem gerar frutos.

Como se regasse um arbusto já antigo, o garotinho cuidava do avô, enfermo e debilitado. Um dia, ao trazer ervas e água junto de um verde bosque banhado por um regato, a criança, muito curiosa, quis saber qual a última coisa que o avô gostaria de fazer em vida.

O velho, surpreso com a pergunta inesperada do neto, reuniu o último vigor restante no corpo e levantou-se do leito de morte. “Quero plantar uma figueira”, respondeu com firmeza.

Juntos, saíram os dois para o bosque. O neto o acompanhou em silêncio, sem mais nenhuma pergunta. No caminho, o ancião observava atentamente as árvores mais velhas, e ria-se ao perceber mudas florescerem na margem da trilha.

Ao chegarem no local escolhido pelo avô, o neto cavou um pequeno buraco na terra e fitou os olhos dele, aguardando a mão do homem depositar a semente. À revelia, uma pergunta ardia no coração da criança, ávida em descobrir o sentido de tudo aquilo. “Porque o senhor se daria ao trabalho de vir até aqui, com a morte já tão próxima, para plantar uma árvore que você não poderá cuidar, ver crescer, florescer e dar os mais belos figos?”, indagou.

O velho esboçou um leve sorriso para o garoto e lentamente estendeu a mão com a semente da figueira para o buraco, cobrindo-o suavemente com terra sem tirar os olhos do neto. “Meu pequeno, eu não plantei esta árvore com a esperança de vê-la tornar-se bela e vigorosa. Eu o fiz com a única intenção de que você, em breve, suba na parte mais alta de sua copa e colha os mais doces figos para seus filhos”.


As gerações da vida são como as árvores, se não a cultivam e zelam por elas, jamais terão herdeiros.

Plante uma aprendizagem, plante um verde. Mas acima de tudo, plante uma vida.